Prólogo.

¿Es normal llorar mientras lees palabras que tú mismo acabas de escribir?¿Emocionarse al ver un desenlace que tú has inventado? Quizás porque esta es nuestra historia, quizás por eso, he llorado, suplicando a dios que sea verdad. Quizás no lo sabréis, pero he hecho un trato con mi amiga inspiración, y estoy escribiendo algo. No lo llamaré libro, porque aún sólo son locuras. Pero sí es algo. Os presento al verdadero: "Vidas Contra Un Muro"

PROLOGO:

Recuerdo bien aquella casa, fría y oscura. Recuerdo cada cuadro, cada rallón en los muebles y las puertas. Pero recuerdo mejor su soledad. A pesar de estar en un bloque de muchas casas, entrar en aquella casa era entrar en otro mundo. Su historia era larga, pues llevaba varios años en desuso, hasta que yo la habité. Antes, era un estudio de grabación bastante bueno. Por eso, una vez dentro de la casa no se oía ni un ruido del exterior. Era un primer piso de una calle oscura en plena Barcelona. Por aquella casa habían pasado muchos artistas que marcaron su época en esa vieja ciudad hace más de veinte años. Yo tenía 18 años, aunque era muy diferente a los demás chicos de mi edad. Mientras la mayoría solo pensaban en pasar saliva con desconocidas, salir ciertos sábados de borrachera y ser lo que su padre, yo vivía en mi mundo perdido entre cuatro paredes. Ocupaba mi tiempo en escribir. Escribía de todo, desde un diario de sentimientos donde escribía lo que sentía cada día sin importar por qué, hasta letras de canciones ficticias en las que me quejaba de todas las injusticias habidas y por haber. Una de mis mayores aficiones era dibujar, cosa que hacía tremendamente mal. Apenas tenía amigos, sólo conocidos a los que ni siquiera saludaba por la calle, y que me consideraban un bicho raro. Desde pequeñito sentí que iba a morir pronto, y nunca me importó mucho el futuro. Y hacía bien. Pero no me he presentado, me llamo Oliver. Podría contaros miles de cosas sobre mí, pero no creo que sea el momento. Ya habrá tiempo.